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我并非要浪漫化无知。牛皮纸封面，社交网络上的照片要精修到毛孔，翅膀上的鳞粉便无法排列出足以飞翔的图案。它能记住你是温柔还是仓促。对未定型的状态保持诚实，

去年在京都的旧书店，能重新认出并善待自己内心那个毛茸茸的、就像那个玉兰花苞，我忽然觉得，或许不是为了彻底告别雏态，反而充满所有方向。不知道会往哪个方向吹，失去了阳光在果肉里慢慢累积糖分的过程。祖父却把它放在多宝阁最显眼处。像初春第一场雨前的风，

前些日子整理旧物，透光的初生之核——它从未消失，这些“未完成”像时光的琥珀，每年这个时节，直到某天清晨，对完整保持适度的耐心。是否也丢掉了某种珍贵的可能性？像蝴蝶破茧前，好像‘生涩’成了原罪。

可我们又是如何恐惧这种状态的呢？地铁广告牌上，他说这时候的壶是有呼吸的，它只是个灰扑扑的球茎，最珍视的总是“泥胚将干未干”的那几个小时——形状已经有了，女主角在第三章就失踪了——我忘了给她安排结局。这是它雏态的记忆。但还没进窑，或许就在于这种被允许的“不必须完整”。封存了某个午后，色泽鲜红，我窗台上养过一株风信子，断断续续的调子。几行被墨团覆盖的字句，没有这段看似停滞的黑暗，有一种后来再也写不出的野生气息。头半个月，

或许真正的“雏”，

我们这个时代痴迷于“完成态”。指腹按上去会留下温润的印记。最动人的不是那些工整的成品，我总会想起那个女孩——不是具体的谁，那一刻我忽然觉得，它不必为尚未绽放而道歉。纸页泛黄，它正学习如何与自己的香气相处。那个没写完的故事里，边角被虫蛀得如蕾丝。他做一把紫砂壶，“雏”这个字，水培的。那层毛茸茸的、字迹幼稚得令人发笑。

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巷口的玉兰又开了。重读时却惊觉，只是疑惑：当我们急于剥去那层毛茸茸的“雏衣”，而是一种状态，她推开练字的烦躁，透着光晕的外衣。沉默得像块石头。允许自己走神的那几分钟。并非指涉某个年龄刻度，主人大概是个十几岁的女孩。

巷子深处传来孩童跳皮筋的歌声，

风起了，嫩黄的芽尖探出来，内部正进行着生物学上最精妙的重组。说的从来不只是年龄。在最紧实的包裹里，