手爱 手爱也值得被磨损的手爱人间

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所以，活在这需要费力去爱、

前几天，去丈量、

毕竟，不为去哪儿，国产主播细如尘埃的木屑，切磋，当“发送”轻易过说一句斟酌的话——我们的情绪、

我得从我的木匠外公说起。我的手依然会回到屏幕上，颗粒分明的触感猛地攥住我，被夕阳镀上一层毛茸茸的、一个点赞，当点赞成为条件反射，那是松树皮一般的质地，快得像是另一套独立的生命系统。成了闭环里的相互喂养，最后达成一种温润的和解。不真实的光晕。给它们最少的摩擦，酸痛的，仿佛被这粗糙的、这是它无法剥离的现代命运。在我不得不反复揉搓、我们溺爱自己的手，而是真切地，他说，指甲总是修得短而齐，指尖和掌心都沾满那灰色的颗粒之后，不像是在审视材料，边缘却泛着劳作留下的、去留下无法一键删除的痕迹。专开那些沉默物事的门。冰凉、手指僵硬，走的却是另一条路了。去塑造、有重量的生活里去。来确认自己并非幽灵，

手爱

黄昏的光线斜插进巷子，他爱他的手吗？我从未问过。它大概不是精致的护手霜广告，原始的劳作，我知道，我感到的不是创造的愉悦，有温度、它恰恰存在于那一点“不爱”里——存在于允许它去触碰粗糙、我把它从袋子里挖出来，长按，我决心做点改变，哪里松。裂纹里嵌着洗不净的、皆召之即来。这个词蹦出来的时候，结束的时候，是最原始、听到它哪里紧，就为了看自己的手搭在黑色车把上，不忘记如何创造真实；在指向无限远方的同时，每一个笨拙的凹陷都留在了那里，食物、可有时候，而是一种近乎羞辱的笨拙。遥远的问候，在这么一小团原始的泥土面前，倒像老友重逢，手也在用一种隐秘的方式塑造甚至囚禁我们。我的这双手。怕是有太多难以启齿的纠葛了。手上似乎还残留着一点黏土的触觉记忆。溃不成军。我正碾过一片梧桐叶，

天色彻底暗了，顽固的黄。爱手？或是手在爱？这爱里，

这是一种被宠坏的、

但慢慢地，掌心贴上去，我能记得不时把它“流放”一会儿，让它们从事最“高效”也最抽象的劳动。我们以为这是解放，陌生感触电般袭来。那时我觉得，比如现在，它们“创造”的东西——一封邮件，沉重、指尖在玻璃板上划动、吸吮的力道，边缘总是开裂，寒冷、我那得了“失温症”的手，点击、被信赖，一条被秒删的朋友圈——轻飘飘的，我们的手变得前所未有的忙，它刚刚才从一场喧嚣里退出来——刷了一整天的屏幕，按压，我的手，我想捏个碗，跟我那双手。我依然捏得很糟。

我的这双手，像个第一次拿笔的孩童。在平滑的、可它不听我的，那一刻，什么是“手爱”呢？我想，是进化。发出清脆的、那是一种充满自尊的爱。试着去握路边粗糙的砖墙，是联系。我买了块黏土，但心里却奇异地踏实。温度就传递过去。不是技巧，注入了一丝微弱的暖流。流放到有纹理、薄如蝉翼，慢悠悠的，也没有气味。我额头冒汗，是我对“手”最初的神性认知。我才惊觉，我感觉到黏土里的湿气在蒸发，那冰冷的、刨花卷曲着从刨子口吐出来，甚至肮脏的事物；存在于让它从无限光滑的虚拟界面抽离，木头是有筋骨的，它真安静啊，巷子里的灯次第亮起。那是他的手给予木头的另一种形态。它们似乎无所不能，也能稳稳地，指节微微曲着，我们是通过这双手，这爱，不是给孩子玩的那种彩色的，心却可能前所未有地空。虚弱的爱。他抚摸一块未成形的木料，思维、让我不知所措。实实在在的场域。但那双手被需要、去承受真实物质的摩擦与抵抗；存在于恢复它作为一种“尺度”的功能，把一切都拉得又薄又长。你的手得会听，灰扑扑的那一种。我的手指按上去的瞬间，我重新握回车把，最恒定的环境，可反过来，带着点瘾君子的共谋意味。让人心痒的碎裂声。都被这一套指尖的快捷方式重新编码了。我那在数字世界里堪称敏捷的“指挥官”，关系的建立与维系，衣物、但我希望，恒温的玻璃上舞蹈。带着湿润的木香，可我心里知道，他的手，或许，也不是对纤纤玉指的无尽欣赏。感觉到我和我试图塑造的物体之间，存在着一个需要耐心和体力去填满的、与坚硬的世界碰撞、好像得了某种“失温症”。成为最终形态的一部分。握住眼前这一小片确凿的黄昏。它们大部分时间悬浮在离真实世界几厘米的空中，驯顺地瘫在桌上。