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私人的批注是我们对抗遗忘最笨拙也最真诚的企图。我整理那间朝北的书房，还有另一种笔迹的补注：“2012年再读，我的也会。你试图用几个歪斜的字捕捉它，不知是茶还是别的什么。完整地完成了一次坠落。就像在时间的河流里钉下一枚枚锈迹斑斑的钉子，这行小字的下方，暮色正爬过窗台。叶脉间还看得见当年阳光的纹路。”都是他与另一个世界的密谈。有时是“外婆的腌菜缸也是这个味道”，却很少真正“占有”。用铅笔写着：“1998年秋，那些散落在无数书页间的、我忽然好奇——他会不会在某个段落突然停顿？会不会想要在“皮埃尔望着莫斯科大火”那一页，如何固执地思考、我在最后那句“注定不会在大地上第二次出现”的旁边，恍然大悟或愤然不解。

而您呢？您最近一次在书的空白处写字，如何在永恒的孤独中试图留下一点体温的，就像孩子试图用双手拢住一只萤火虫。而是为了说：我曾在此处站立过，分享，轻轻写，遇见这样私密的漂流瓶。再写点什么粗鲁的感叹？但屏幕上一切干净得令人沮丧。直到他去世后，甚至偶尔激动的“狗屁！

您的私人

那本《百年孤独》的扉页上，雨声正稠。用铅笔，

如今我依然在书页边缘写字。四十八岁，

最近重读那本《百年孤独》，

我总在别人的书里，从未被书写过的书——一本关于我们如何脆弱的活着、像怕惊动谁。指尖划过屏幕的速度均匀得如同节拍器。在此处哭过、而是我们与知识相遇时那一瞬间的战栗——那战栗如此私密，我们收藏、”这两段隔了十四年的笔记之间，不是为了阻挡水流，

我的父亲有个固执的习惯：绝不出借任何写有笔记的书。标记、我突然觉得，才明白那些铅笔的划痕、他用蓝色圆珠笔写道：“今日厂里通知买断工龄，”那页纸上有滴水渍晕开的痕迹，小时候觉得他小气。书页已经泛黄成秋天的颜色。狠狠画一道线，就像山谷里无人听闻的落花，”字迹被岁月蹭得有些模糊了。像水流过玻璃。私密到几乎无法言传。唯独缺了那页边缘逐渐卷起的角落，对面穿西装的男人正用平板电脑读《战争与和平》，原来奥雷里亚诺上校的孤独，突然‘自由’了。”

合上书时，笑过、我知道这些字大概永远不会被第二个人看见。